第18章 没头鸡（第2页）

我妈也笑了，捡起锅铲敲了敲我爸的背：“吓我一跳！赶紧处理了，别吓着孩子。”

他们笑得前仰后合，好像刚才那一幕只是个有趣的插曲。我看着他们的笑脸，又看看地上那只不会动的鸡，突然觉得喉咙发紧。

他们为什么不怕？

我爸把鸡拎起来，扔进盆里，继续拔剩下的毛。血水滴在地上，和刚才的水混在一起，像朵烂掉的花。他回头看我，脸上还带着笑：“朵朵咋不笑？刚才那鸡是不是很有意思？”

我张了张嘴，想笑，可嘴角像被胶水粘住了。最后，我扯出个比哭还难看的表情，跟着“嘿嘿”了两声。

那天的鸡汤很香，我爸给我夹了个鸡腿，说：“多吃点，补胆子。”

我咬了一口，肉很嫩，可总觉得有股血腥味，像那天溅在脚背上的血。

记忆清晰后，我开始频繁地做噩梦。

梦里总有只拔光毛的鸡，站在雾里，头耷拉着，一步一步朝我走。它的爪子踩在地上，发出“咯吱咯吱”的响，每走一步，伤口就滴下一滴血，在地上连成线，像在给我引路。

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我想跑，腿却像灌了铅，只能眼睁睁看着它越来越近。能闻到那股混合着血腥和鸡毛的味，能看见它脖子上敞开的伤口，甚至能数清它光秃秃的皮肤上那些细小的疙瘩。

每次它走到我面前，那颗耷拉的头就会猛地抬起来——没有眼睛，只有两个黑洞洞的窟窿，对着我的脸“嗬嗬”地叫。

我尖叫着醒过来，浑身冷汗，心脏像要从嗓子眼里蹦出来。

更糟的是，现实里的鸡也开始“找上门”。

小区门口的早点摊，老板养了只芦花鸡，拴在电线杆上。以前我绕着走就没事，现在每次路过，它都扑腾着翅膀朝我叫，脖子伸得老长，眼睛直勾勾地盯着我，像要啄我的脸。

有次加班到半夜，走在回家的小巷里，突然听见“咯咯”声。昏黄的路灯下，不知谁家散养的鸡蹲在墙头上，看见我，扑腾着飞下来，落在我面前。

它没动，就那么歪着头看我，羽毛在风里抖。我盯着它的喙，尖尖的，泛着黄，突然想起那只拔光毛的鸡脖子上的伤口，胃里一阵翻江倒海。

“滚开！”我捡起块石头扔过去，石头砸在墙上，弹回来，差点砸中它。

它没躲，反而朝我走了两步，“咯咯”地叫，声音里带着点诡异的兴奋。我吓得转身就跑，高跟鞋崴在下水道井盖上，脚踝传来钻心的疼。

回头看时，那只鸡还站在原地，在路灯下拉出个长长的影子，像个没头的人。

“你这是应激反应。”心理医生推了推眼镜，在病历本上写着什么，“童年创伤被唤醒后，大脑会把类似的事物都归为威胁。鸡、羽毛、喙，甚至只是‘站立’这个动作，都可能触发你的恐惧。”

“可它们好像是故意的。”我攥着衣角，指尖发白，“那只芦花鸡，它看我的眼神不对，像是……认识我。”

医生笑了笑：“动物确实能感知人的情绪，你越怕，它越好奇。”

我没说话。心里清楚，那不是好奇。

周末回爸妈家，饭桌上又炖了鸡汤。我爸给我盛了一大碗，油花漂在上面，像层凝固的血。“多喝点，你小时候最爱喝这个。”他说，筷子夹起块鸡皮，嚼得“咯吱”响。

我看着碗里的鸡肉，突然想起那只站着的鸡，胃里一阵恶心。“我不爱喝了。”我把碗推远。

“咋不爱喝了？”我妈皱眉头，“小时候跟你抢鸡腿的是谁？”

“就是不想喝。”我站起身，想去阳台透透气。

院子里，我爸新养了几只鸡，在鸡笼里扑腾。看见我，它们突然安静下来，齐刷刷地朝我这边看，脖子伸得笔直。

阳光照在它们身上，羽毛闪闪发亮。可我看着它们的眼睛，琥珀色的，圆溜溜的，和记忆里那只鸡的眼睛一模一样。