张绣的手悬在那里，攥成了拳头。
指甲嵌进肉里，血从指缝里渗出来。
轰——
城门洞的巨石堆终于撑不住了。
石墙开始往内城方向倾斜。
但——还差一点。
还差一口气。
差最后一锤。
张绣攥着金枪，往前走了一步。
张任拦住了他。
“我去。”
张任的声音很平静。
张绣回头看他。
“滚。”
“师兄，是我冒进中计——”
“我说滚！”
“……这些弟兄因我而死——”
“闭嘴。”
两个人对视。
一个烧焦的盔缨。
一个满脸瘀痕。